Tenho quarenta e oito anos de fertilidade, quarenta e oito de pé e moro no nº quarenta e oito, ali na rua de baixo. À parte disto nada mais coincide. Nem os sacos de aspirador, nem os amantes, nem a barriga vazia de filhos e refeições, nem mesmo a identidade, sim porque no cartão enganaram-se e trocaram o “i” por “e”, e tive que renascer “Baseleia”.
Movimento-me na cidade áspera, devagar, para não tropeçar nos pés que desde os guerreiros doze anos abalam o meu metro e quarenta e oito. Sonho com o astro. Sonho muito. Sofro pouco. Tenho bom feitio e gosto de palavrões, os palavrões não secam a boca nem as ideias.
Basileia desce a rua, arrastando aqueles pés emprestados, confusos de tanto erraram caminhos, descomunais. Bate o pé na calçada e no destino como se tivesse tempo para se atrasar, como se pudesse refazer caminhos, inaugurar estradas, como se pudesse, a qualquer momento parar. Na cabeça bate uma história antiga, no coração bate um amor imenso sem destinatário, no estômago bate-se a fome com a fome e ... “Merda, afinal onde é a morada tal, do trabalho tal, para falar com fulano de tal, a tal vitrine dos bordados em seda, com o tal anúncio: “Precisa-se de mãos de fada que saibam bordar”. A cidade segue o seu rumo,mesmo quando não estamos nela; e eis a maldita loja, com glorioso escrito alusivo às mãos de fada.
Um homem sentado ao balcão come um frango sem piedade, a boca escancarada num sorriso de satisfação e o corpo escondido num inacabar de bordados inacabados. Basileia atravessa as tábuas tímidas em dois passos.
“Vim por causa do anúncio”.
O homem sem responder, aperta-lhe as mãos entres as suas, gordas e engorduradas, como se procurasse desconjuntá-las tal qual havia feito ao frango despedaçado em cima do balcão. Após alguns segundos, da boca escancarada e insistentemente sorridente saiu um “não”, simplesmente um “não” que nem veio seguido de um “ lamento” com sabor a frango.
Basileia saltou para a rua, com o corpo consumido por aquelas três letras, que encerravam as suas esperanças de transformar as suas mãos em qualquer coisa que se orgulhasse, tudo o que tinha de fada, tinha sido desprezado por um homem de boca rançosa e sorriso escancarado, e ficado atirado em cima de umas tábuas tímidas e completamente anónimas. Olhava as mãos, que sabe-se lá porque justiça divina, eram docemente pequenas e misteriosamente perfeitas, uma verdadeira dádiva onde se depositava toda ela, uma salvação, pensava até há pouco.
Novamente entregue às suas passadas doídas, largou-se pelas ruas como se se pudesse despenhar nalgum endereço que lhe solucionasse, não a falta de trabalho, mas que emprego dar à alma.
Acabou num café, e por lhe faltar qualquer tipo de vontade, segurou nas pérolas, a que outros chamavam mãos, infinitos copos repletos de bebidas em que os sabores apenas serviam para desculpar a pesada quantidade de álcool. Quando perdeu a força nas mãos, que afinal não a sustentavam de forma nenhuma, deixou cair a cabeça confusa, enquanto a boca trôpega, babava a sua desgraça para cima da mesa babada de profissão.
Nunca entendera, o porquê de tanto mau estar, está certo que os pés incompreensivelmente gigantes lhe deformavam os anseios de elegância, mas dois simples pés não poderiam acabar com a existência de uma pessoa inteira, claro que não, Basileia tentava, do fundo do seu alcoólico oceano, pensar positivamente, sim, ela sentia esse esforço como um gigante passo para a modernidade, ser positiva, há que ser positiva..... Mas o que é que tem de positivo, chegar a qualquer sítio segundos antes de o ver, pisar quem está do outro lado da esquina, lavar os pés na banheira, ter tapetes feitos por encomenda, ter sapatos feitos por encomenda, ter uma vida que nunca encomendou? Se as mãos não fossem a sua esperança, talvez pudesse usar o fetiche sexual que tantos encerram nos pés, para se transformar numa “porno feet star”. Mas tal, nunca lhe passou pela cabeça nem pela libido, enfim, questões de educação; “ter sempre os pés bem assentes na terra,... mesmo que a terra ceda”.
De qualquer forma, esta angústia ortopédica não justificava o cansaço, a baba seca na mesa, o vazio da cadeira do outro lado da mesa, a sua presença naquela mesa, faltava-lhe, entre tantas coisas, um sonho. Mas para sonhar, há que ter mãos para agarrar o sonho, e as dela, tinham acabado de perder a força, tinham sido cortadas por não serem de fada, e é fundamental ter qualquer coisa de fada para concretizar um sonho.
“ Por hoje chega, vamos a levantar que temos que fechar!”
Os seus olhos arderam de desilusão e espanto, a cabeça levantou-se comovida e indefesa, a boca calou-se como uma cola velha, às mãos não ocorreu nada, mas os pés, um em particular, se não estou em erro, o direito, apossou-se daquele direito laboral como se fosse uma máquina de guerra, um rolo de calcar cimento, um felino maneta, sem unhas, sem vida, ameaçado, humilhado, de circo, dos desenhos animados, e num ápice, aquele arquipélago amarrado por uma légua de atacador, atacou a indefesa presa; o empregado de mesa, os que tinham vida, os que tinham horários, os que tinham quem os esperava, os que para sofrer, nunca tinham colado a boca e as esperanças, a uma suja mesa de café. Por breves momentos, Basileia viu um astro, louro, quente, a furar o céu, sentiu-se bem, sentiu-se linda, sentiu-se gente, gente grande, gente indispensável, gente admirada, gente admirável, de repente pareceu-lhe que o seu sonho era simplesmente pisar o mundo, tal e qual como fazia com aquele crânio assalariado e atrasado, para uma anónima família de actos e passos comedidos. Quando os miolos petulantes do indefeso empregado de mesa, estavam quase espalhados no chão, o patrão apareceu, e com um simples urro, expulsou o poder de Basileia Romão para o meio da rua.
Depois de uma noite profundamente esquecida, B. acordou a rir às gargalhadas, como se rir fosse a única coisa que soubesse fazer, como se uma pena universal não parasse de lhe fazer cócegas nos pés. Rir...pés..., só isso já era cómico...Mas como? Quando o corpo ficou exausto, ela recostou-se, acendeu um cigarro, e concluiu, sem fazer ideia porquê, que o seu sonho, estava no seu pesadelo; pés, pés, pés, pés............. Era neles que residia toda a sua força, todo a sua esperança, toda a sua vida, os seus carrascos, eram o seu caminho, a sua força, ela própria. Por momentos amou a sua aberração, como quem ama um filho. Os momentos transformaram-se em dias, anos, em realidade infinita e para sempre, a sua aberração foi amada como um deus. Tudo isto seria lindo, se Basileia Romão não tivesse uma certa baba colada ao canto da boca, que lhe pedia practicidade para desaparecer. Tudo isto seria lindo, se Basileia Romão não tivesse que agarrar o seu sonho, se não com as mãos,.... com os pés.
Estava tudo tão claro, quem quer mãos de fada se pode ter pés de Golias, quem quer uma fragilidade, se pode ter uma força, quem quer ser mais um súbdito, se pode ser Rei? Ninguém. Quando o corpo, mais uma vez ficou exausto, ela recostou-se, e mais uma vez fumou um cigarro; tudo estava claro.
O dia seguinte amanheceu numa placa, presa ao nº quarenta e oito, da rua de baixo, onde dizia: “ Mulher dotada de pés ímpares, alarga pares de sapatos, sem recibo”
Uma semana depois, a casa tinha sido invadida por uma multidão de sapatos, que agarrados aos pés de Basileia sucumbiam, mudavam de forma, moldavam-se aos passos de qualquer pé, de qualquer baile, de qualquer calçada, de qualquer profissão, de qualquer cansaço.
O início tinha sido algo trabalhoso; a sala fora esvaziada, ficando apenas um velho e tímido sofá a fazer companhia a metros de soalho nu, foi feita uma tabela de preços cobrados ao passo e nos casos difíceis ao km.
Os dias transformaram-se em eternas caminhadas, amarradas por atacadores anónimos, em cima de saltos desconhecidos, passos de borracha, de cabedal, felpudos, abertos, fechados, abotoados, sem pressa, enfim; intermináveis caminhadas fechadas na sala, encerradas em casa.
Aos poucos, o trabalho de moldar sapatos ao gosto e bem estar de cada um, havia moldado os pés de Basileia, sem qualquer misericórdia. Os que em tempos tinham sido apenas estupidamente gigantes, hoje eram estupidamente gigantes e tristemente deformados, lentamente massacrados, incertos, inchados, insuportáveis de olhar sem pena, sem pavor. Primeiro uma dor cobarde, fininha, escondida, que provocava um enjoo quase imperceptível não fosse o vómito alojado dentro da boca vazia de queixas e gemidos, atormentava-lhe os passos diários e corajosos, depois vieram as bolhas que lhe rebentavam os pés e a determinação, manchando de água e pus, os sapatos mais difíceis; um verdadeiro oceano de dedicação e esforço que boiaria secreta e infinitamente nos futuros passos daquela sapataria alheia, vieram também feridas de várias formas e profundidades, o sangue da profissão a pulsar no soalho cansado e por fim o calo do aprendizado cobriu-lhe os pés impiedosamente, os dedos uniformemente, deixando-lhe umas sobras de unhas para lhe lembrar, que sem garra não se vai a lado nenhum; uma tortura de cetim...
O tempo passou, e Basileia deu a volta ao mundo, sabe-se lá quantas vezes; não parou em lado nenhum, não fez compras, não escreveu postais, não visitou nada, nem ninguém, nem sequer saiu de casa, caminhou várias vidas no silêncio, sem sair dos seus pensamentos, das, hoje em dia, raras ansiedades, sem sair das suas léguas de vazio, sem sair fora do passo; uma vida vivida ao km, vivida no chão da sua sala nua, uma vida nua.
De qualquer forma, a barriga estava cheia, a rua já não chamava por ela, não fosse a vontade de voltar a ver o astro louro, quente, que a fez sentir tão bem, a história acabaria aqui.
A certa altura, desta trama, um certo quartel militar, achou por eficiência e curiosidade que o nº 48 seria a solução, para a tortura marchante de tantos soldados despropositados e alheios a tanto exercício incompreendido. Alguém lhes disse, que iam crescer e ser responsáveis, alguém lhes disse que mesmo que desconhecessem a pátria, esta, era algo a defender, alguém se quis defender, alguém lhes fez acreditar o quanto os seus medos eram de homem, as suas graças eram de homem, o quanto eles eram homens, o quanto o mundo precisava de homens assim. Bom, para quem tinha tal missão honrosa, gloriosa,.... inútil e mentirosa,... mas principalmente; honrosa e gloriosa, andar, simplesmente caminhar, não podia ser um problema. Mas, estranhamente, caminhar, para os prometidos heróis, era tão penoso, como conquistar os imensos condomínios que jamais lhes pertenceram, até porque sabiam muito pouco desse novo mundo a conquistar, e de qualquer forma matar o vizinho era bem mais fácil, que habitar aquelas “ botas da tropa”, aqueles arreios pedonais, aquele calo patriótico, enfim aquela horrorosa dor de pés que não vinha no menu do herói.
O quartel era pequeno mas honrado, e não podia sucumbir a mesquinhices, tais como um pé cheio de bolhas, calos, dores, e fragilidades caminhantes.
O capitão do quartel chorava a dor daqueles homens tão dotados, chorava também, alguns pares de pés que aniquilavam a valentia e magnifica postura, de homens tão valiosos para a segurança nacional.
Jornal O Cometa Diário 1ª Edição
NACIONAL
Foi hoje encontrado um regimento inteiro de honrosos servidores da pátria, morto em batalha desconhecida, num interior de um prédio no centro. Desconhecem-se os autores, ou as armas usadas, sabe-se apenas que sem excepção todos tinham o crânio esmigalhado e que não foram encontrados quaisquer vestígios de ideias no local. Teme-se que seja um atentado terrorista. Até ao fecho desta edição ninguém reivindicou a autoria.
E pela porta do “templo da Sra. dos Passos” entrou um verdadeiro regimento.
Basileia estática na sua “auto-estrada de Fátima” envergava um vestido repleto de logótipos e slogans; era hoje em dia uma mulher patrocinada por todo o tipo, de solas e palmilhas, cremes de pés, desodorizantes de pés, meias de descanso, sapatos ortopédicos, sapatos de desporto, aparelhos para as pernas, muletas e até cadeiras de rodas. Num chapéu torto enterrado na cabeça lia-se: “deixe os seus pés em pés alheios”
Depois de um milhar de suor, de uma milha de gemidos, a gargalhada rompeu com a música: “ se a bbbbbbbbbbbbb quer ser cá da malta tem que comer este chulé até ao fim.... “ e etc e etc ....B. ria por não saber o que fazer mais, encostou a cabeça à parede fria da sala quente mais de mil vezes, ofereceu café, cantou o hino nacional, chupou uns quantos sexos, mordeu umas quantas bocas, sem sair das botas, do alinhamento, da frente de batalha. Sucumbiu ao asno da corneta, que trauteou sei lá o quê, quando ela já nem sabia onde estava, e devagar, presa a uma alheia cueca militar, caiu aos pés e aos pontapés de um dos garanhões da frente de batalha.
O astro desenhou-se tímido no cérebro sem forma, o astro chamou-a sem sequer chegar a aparecer, e ela delicadamente esvaziou o sexo cheio de oportunistas saudosos de casa e gemeu um pedido de retirada. O trabalho estava feito e mais que feito e ela queria esquecer, que a vida não era só uma visão do astro quente e louro que a fazia sentir tão bem. Cuspiu pêlos e cabelos que lhe prendiam a boca e as palavras, até poder proferir: “vem astro que te chupo a ti também”. Sem qualquer tipo de fúria, a inexplicável luz quente e loura, desapareceu atrapalhadamente, como se não estivesse preparada para ser sugada pela sua protegida. Isto enquanto o esquadrão cantarolava em direcção ao quartel, em direcção à derrota, em direcção à morte.........
Basileia sentada no chão, chorou até encher os pés de ternura e desmazelo, enquanto jurava ser feliz, enquanto se desculpava pela jura, enquanto se encaminhava para a porta.
Jornal O Cometa Diário
NACIONAL
Desconhece-se ainda, a origem do ataque feito ao regimento, sabe-se no entanto, que várias pegadas de tamanho pouco usual foram encontradas no local, e nas vitimas. Uma vasta lista de frentes, ligas, organizações, grupos de guerrilha e alguns particulares têm vindo a reivindicar o atentado ininterruptamente. À luz de tal confusão, o estado deu o caso por encerrado, com uma breve e comovente cerimónia, alguns tiros para o ar, algumas flores, muitas lágrimas e uma estonteante dignidade.
Basileia tinha o coração igual à moral do país; confuso, perdido, amassado, espezinhado, como se fosse um jornal de ontem. Ninguém lhe tentara explicar quem ela era, e por sua vez B. não procurara nenhuma explicação. Guardava em si uma memória limpa de uma vida limpa, por vezes tortuosa, por vezes carinhosa, muitas vezes sozinha, tantas vezes perdida, mas essencialmente destemida. Agora tudo se transformara inexplicavelmente: o medo reinava livremente dos “pés” à cabeça, as questões maltratavam as suas certezas e apesar disto tudo, sentia um bem-estar sem fim.
Resolvera dar-se uma folga, pela 1ª vez, desde que montara o seu negócio; entrou na sua imensa sala de sapatos de baile pendurados nos pés, eram lindos, brilhantes, altos e decididos a calcar qualquer salão, eram pelo menos oito números abaixo do seu, com as fininhas tiras prateadas destinadas aos tornozelos, pendentes, em pânico, com ideia de serem pisadas por aqueles pés, hoje descansados e de folga.
A rotina era essencialmente a mesma, Basileia atacava os metros de soalho, como se os alimentasse a passos, a diferença era que normalmente pensava no sucesso da sua tarefa, e hoje pensava em si mesma, simplesmente em si mesma. Sabia pouco o que fazer quando não estava em cima de calçado alheio, e havia adquirido o hábito de caminhar sem parar.
Jornal O Cometa Diário 1ª edição
PÁGINA CRIMINAL
Continua à solta o agora famoso assassino em série, conhecido por “Légua”, a quem já é atribuído, o” crime do quartel”. A sua última vitima, uma mulher de trinta anos, que dava pelo nome de Paloma, foi encontrada ontem à noite, nuns arbustos perto do Baile da Cidade. À parte do crânio destruído e da ausência das duas tiras prateadas de agarrar ao tornozelo, provavelmente arrancadas, dos sapatos, foi encontrado no local vestígios de uma luz estranha.
No seu intimo, Basileia sabia que aquele astro louro e quente era responsável pelo seu profundo bem estar, sabia também que tinha uma força esmagadora que era impulsionada por ele, ou seria a sua força esmagadora que chamava o astro que tanto bem lhe fazia?
Desceu secretamente, daquele monumento prateado, e por segundos imaginou-se dona e senhora de um tal par de sapatos, de um tal par de sonhos, de um imenso baile, enfim dona de uma tal história de cinderela.
Num instante, ela ria tanto, que se permitiu a sentar tal histeria, no sofá há tanto esquecido naquela sala, onde ela própria se tinha esquecido de tudo. Mordeu as finas tiras de prata, como se de um aperitivo raro e caro se tratasse, sonhou com o astro, fazia tempo que não o via. Pensou em chamá-lo, desejou desvairadamente chamá-lo, levantou-se,... e foi chamá-lo.
Sabe-se lá porquê, aquela luz que só a ela lhe pertencia, e de quem ela era escrava, parecia responder, apenas quando Basileia se erguia vitoriosamente ao mundo, quando a sua dor de pés, esquecia a dor e caminhava triunfante e feliz por cima de qualquer rua, qualquer pavimento, qualquer alegria,... de qualquer cabeça.
Desse dia em diante, foi impossível à produção deste conto, reunir a quantidade de material que foi publicado sobre Basileia Romão vulgo “o Légua”, as notícias de crânios calcados, inundaram a imprensa e as ansiedades dos habitantes. O Jornal “O Cometa Diário”, hoje um império milionário por se ter especializado em crimes por pisadela, lançava um concurso ao serviço da comunidade, a que chamou “ a Cinderela Perneta”, que consistia em trazer o maior pé amputado que se conseguisse, para um pé 48, havia prémios capazes de mudar a vida de um cidadão para sempre. Enfim, tudo tinha entrado numa normalidade quase romana, não fosse a insistente luz que teimosamente ocupava o céu dia e noite e para qual ninguém tinha explicação ou especial curiosidade.
Passaram anos, Basileia Romão caminha na sua sala gasta, no seu soalho gasto, na sua vida gasta, não por excesso de trabalho mas por falta dele, desenha uma longa marcha de impaciência, de cansaço, como se parar fosse sinónimo de perder o chão.
Relembra devagar os tempos de glória, tempos em que a sua luz, hoje gasta e diluída no firmamento, havia vencido todas as outras luzes, tempos em que o astro louro e quente lhe enchia o corpo e o orgulho, como se de um gigante falo se tratasse, como se a vida fosse uma constante foda de mortes com orgasmos louros e quentes espalhados no céu para todos verem. Fumou um cigarro sem paixão, estava fraca como letreiro que em tempos pusera na porta, o negócio, tal como ela tinha falido. Estranhamente, entendeu que era o trabalho que a empurrava, era naqueles passos que se erguia, eram os caminhos domésticos; árduos e determinados, que faziam aparecer a tímida luz que emanava do astro tão louro e tão quente, e só assim realizava os prazeres da sua existência calcada, calcando ela também as existências alheias. Tudo tinha mudado e era culpa dela própria, de mais ninguém, ela suscitara todas aquelas notícias, toda aquela malfadada publicidade, aquele infeliz concurso...
Até à data o concurso “ A Cinderela Perneta”, nada mais tinha conseguido que um misero pé 46, e uma enorme percentagem de mutilados que se arrancavam pelos tornozelos na esperança de conquistarem o prémio capaz de mudar a vida de qualquer cidadão. Na realidade o único cidadão que viu a sua vida mudada foi Basileia Romão, porque com os pés foram os bailes, os passeios, as marchas, e obviamente os sapatos para alargar, para cuidar para dar forma, para deformar, para amar como se ama a um filho que não sabe como pisar, como trilhar os caminhos da vida.
Habituada a ser desigual B. olhava a sua deformidade com atenção, desta feita a diferença já não se encontrava no tamanho mas na quantidade; ninguém na sua terra tinha dois pés para se equilibrar, ou no seu caso para desequilibrar a sua fraca auto-estima. Era com vergonha, que na rua ostentava um andar direito, um pé à frente do outro, manca apenas na solidão do seu par de sapatos que em nada se pareciam com sapatos ímpares que com ela se cruzavam. Escondida em casa e nos inúmeros cigarros que fumava sem solução, foi acometida de uma feliz decisão.
Com olhos quentes de uma felicidade próxima, escolheu na sua memória os passos mais bonitos que dera, o bocadinho da sala que mais gostava de ver, lembrou-se carinhosamente do seu andar desajeitado, da sua vida desajeitada, como se tudo isso se despedisse, as lágrimas caiam-lhe pela vida abaixo, como se duma saudade se tratasse, como se tudo se fosse embora para nunca mais voltar, era o fim de qualquer tristeza que ainda lhe coubesse...ainda teve tempo de ver ao longe o astro a ir embora.
JORNAL “O COMETA DIÁRIO”(PERDEMOS A CONTA À EDIÇÃO)
1º página
“É com avassaladora alegria que o nosso jornal tem finalmente a honra de atribuir o prémio do concurso A Cinderela Perneta. A vencedora chama-se Baseleia Romão e após a análise ao pé entregue confirmou-se ser o pé 48 que tanta confusão causou. Ao ser questionada sobre o seu futuro e sobre as mudanças que o prémio vai operar na sua vida, Baseleia afirmou que primeiro que tudo o que é quer tirar férias, e que depois tem intenções de abrir uma fábrica de próteses, disse também que está muito habituada a trabalhar directamente com as pessoas e que já não saberia como viver de outra maneira. Curiosamente ainda nos confessou que vai mudar de nome para B.”
